Смотрю утром на пытающийся выбраться из-под грязного снега город, непристойно заголяющийся вытаивающими отбросами, и понимаю, что сам я далеко от него - я где-то там, в старинном замке, гнилым зубом торчащим на просторах французской глубинки. Влюбляюсь, боюсь за тех, кто стал дорог, дерусь и пытаюсь выторговать у судьбы их жизнь... И опять я, тот, намного более настоящ, чем этот)